События Дом

Говорят, женщины хитры...

 
Говорят, женщины хитры. 
Не знаю. 
Когда я от тебя уходила, я ничего не взяла. Только свои вещи. 
 
Твои подарки я оставила. Ничего не должно напоминать о наших месяцах, прожитых вместе. 
 
В чем же моя хитрость? Где я схитрила или обманула тебя? 
 
Все это время я была честна с тобой. Может быть, даже более честна, чем с собой бываю. 
 
 
Только мои вещи. 
И парочка фотографий в телефоне. 
И твой голос в записи. 
 
И полные карманы воспоминаний. 
 
И даже скомканное, так и не произнесенное мое "Люблю", которое я долго хранила в белье в твоем сером шкафу в спальне. Все ждала подходящего случая, доставала, рассматривала как заготовленный сюрприз на день рождения. Не пригодилось, забираю с собой. 
 
Я унесла все. 
 
Да, женщины хитры. 
 
Ты помнишь тот момент в машине, в первый вечер? Пришла пора прощаться. Я ждала, когда ты меня поцелуешь. Ты говорил смешные бестолковости. Я улыбалась. Смотрела тебе в глаза и думала о том, что согласна отражаться в них вечно. Вечно нельзя, я понимаю. Но это неважно. Важно то, что я была согласна. 
 
Я забрала с собой тот поцелуй тоже. 
 
Была зима. Ты часто простужался. Я закрывала шторы в твоей спальне, заваривала чай с малиной. Ложилась рядом на постель и поила тебя с ложечки. Я представляла, что это волшебная чашка, которая вылечит тебя очень быстро. Перед тем, как поить тебя, я шептала "сим-силябим". Нет, я не колдунья, но мне так хотелось, чтобы ты не болел. 
 
Не переживай, чашку я оставила. И малину. И даже заклинание. 
 
Только память об этом я унесла. 
 
Я помню, как пахнут твои волосы. Твое плечо, на котором я спала так много ночей. Как пахнет ванная комната, наполненная мужскими парфюмами и гормонами. Я помню вкус поцелуя по утрам и по ночам. 
 
Хитра - забираю тоже. 
 
Чем они отличались? Утром больше нежности, ночью - от животного. Но ведь бывало и наоборот. Чем-то они точно отличались. Не могу вспомнить. 
 
Неужели забываю? 
 
Память женская тоже хитра. 
Уже не помню, в глазах твоих больше оливки или корицы. 
 
Забыла, плакала ли я, сгребая остатки воспоминаний, пытаясь их сложить в доверху набитый чемодан, чтобы тайком от тебя унести. Не всплывает в памяти последний закат. Кроваво-красный или все-таки бордо? 
 
Когда мы решили расстаться, помню что где-то болело в груди. Слева или справа? Выше или ниже? Сердце или печень? Уже не помню. 
 
А последний поцелуй? У входной двери? Ты хотел снести мне чемодан? 
 
Да, мы поцеловались. Но не помню, чтобы я что-то еще чувствовала. 
 
Я все унесла. И сама же забываю, выбрасывая из окна, как итальянцы ненужные вещи. 
 
Просто из чувства самосохранения. 
 
Рассматриваю напоследок и, закрыв глаза, бросаю в небытие. 
 
Все может оказаться токсичным. Опасным. Фатальным. Любое, из унесенных воспоминаний. 
 
Особенно этот маленький помятый клочок "Люблю", который остался у меня, неотданный. Он может однажды меня убить. 
 
Автор: Елена Андрейчикова
 

Источник: http://econet.ru/

Комментарии (Всего: 0)

Добавить комментарий

Что-то интересное

    Больше материалов
    Больше материалов
  • facebook
    Нажмите Нравится,
    чтобы читать Econet.ru в Facebook
    Спасибо, я уже с Econet.ru!