Страницы жизни

Не уверена, можно ли нас сравнить с книгами - документальными, художественными, историческими, научными, фантастическими? Книг много, нас много. Но кто-то однажды подарил нам пустые страницы, гибкий или твёрдый переплёт, вложил карандаш или ручку в хрупкую руку и отпустил. Отпустил с белыми листами, количество которых мы не знаем до сих пор.

С этого начинается наше путешествие по жизни, с этого началась моя жизнь. Помню себя в два-три года, когда лица близких казались большими и всевластными. В то время звуки летели как пчёлы, краски буйствовали, а страницы жизни постепенно заполнялись. Есть люди, которые с детства, юности или годами позже начинают вести дневник. Дневник для меня казался лишним свидетелем побед и поражений. Мне не нужна была книга плача или благодарностей, мне нужна была сама жизнь, каждый её день. Чистый новый день, чтобы строить планы, забывать неприятные моменты, чувствовать себя по-новому. Так со мною взрастали личностные качества, пагубные для развития и не очень, открывающие путь и хлопающие дверью перед носом.

Постепенно почерк в моей книге жизни менялся, менялось содержание. Букварь перешёл в учебник, полный описок, позже была проба документальной прозы. Беседы с друзьями породили бульварную прессу, а неожиданные события сошли как детективные истории. Смешение стилей позволило легко перемещаться в своих суждениях, оценивать события, одевать на них тёмные или светлые чехлы и отправлять в архив. Архивом служила та часть объёмной памяти, которую я заведомо для себя закрыла. Нежелание возвращаться к неудачному опыту было сильнее, чем желание не совершать подобных ошибок в будущем. Что это - внутреннее непринятие неудач или требовательность к себе? Именно этот максималистический дух служил какое-то время топливом, заносил на вершины и вырывал страницы из книги. Но однажды всё остановилось. Мною были пропущены десятки указателей, сотни предупреждений.

Потом пустота - глухая, тёмная пустота. Как будто солнце никогда не восходило на небо, как будто не было твоего рождения в этом мире. Аккуратно начала вспоминать последние события: вчера, неделю назад, две, месяц, год, последние несколько лет. Захотелось перечитать свою жизнь, увидеть детали, вспомнить главы, поспорить с их названием, обозначить себя как автора, дать право на ошибки и безусловное принятие происходящего. Путь к осмыслению примерно равнялся восхождению в горы. Но чем больше затрачивалось усилий, тем сильнее проверялись качества характера, тем шире простиралась перед взором общая картина мира и собственного места в ней.

Да, здесь есть место каждому автору, каждому произведению, каждому личному опыту. Мы приходим в этот мир со своим характером, отношением к жизни, но мы в праве вносить изменения, которые обязаны возвышать нас. Каждому полноправному автору - жадному до побед или смиренному, открытому или не знающему себя, осознанному или животному, жестокому или добродушному, достаточно сил написать или переписать книгу жизни заново. Онажды она попадёт в другие руки, будет ли она интересна, вызовет ли понимание, всколыхнёт ли умы, даст ли ценный совет, зависит только от нас.